Amal Hindi

Parce que je suis le plus vieil arbre peuplé de contes,

Je m’accroche au cou d’une nuée,

J’avale mes pieds,

-Dans l’espace toutes les routes sont praticables-

Je retiens mon souffle pour que je me condense,

Je chatouille l’eau afin de déchiffrer ses symboles

Et je me déverse sur la poitrine de ma mère

Tel un nuage suivi d’un autre,

Ma mère qui est encore fillette

Et qu’il m’est facile de tromper.

Pour cela je mets un masque de pluie

Et chaque fois que les pleurs me surprennent en sa présence,

J’absorbe  en cachette le sel contenu dans ses racines

Pour qu’elle se vante de la saveur douce de ses feuilles.

J’invente pour elle des histoires émouvantes

Dans lesquelles meurent les méchants

Et triomphe la vérité.

Et ma mère, cette  femme de bien, y croit,

Éprouve de la joie

Et s’endort en toute sécurité dans le palais du conte !